- T’as pas fait ça ?

            Au volant de la BMW familiale, mon père venait de m’avouer, un zeste de nostalgie dans la voix, qu’il avait accompagné et soutenu Daniel Cohn-Bendit lors de sa reconduite à la frontière allemande. Malgré mon imagination débordante, je peinais à l’imaginer en hippie, patte d’eph’ et cheveux longs au vent, en train de saluer un rouge sur un pont enjambant le Rhin*. Mon père ne pouvait pas être contestataire, même en Mai 68 : il est alsacien.

Le vieil ami de papa

(Excusez-moi, je viens de reprendre l’écriture et mon argumentation est un peu rouillée.)

A sa décharge, il ne pouvait pas savoir. Le temps a passé. Aujourd’hui, Dany le Rouge cale ses fesses dans un fauteuil du parlement européen, 40 ans après se les être fait copieusement botter.

J’ai dégluti. Ca a fait un petit bruit bizarre, sans doute sous le poids de l’aveu que je m’apprêtais à lâcher comme une bombe dans la berline intérieur cuir.

- Papa… C’est horrible. J’ai à peine 25 ans, je devrais rêver d’un monde meilleur. Et pourtant, je crois bien que je suis…

J’ai hésité. Dieu sait que ce mot est vilain. Allez-vous appliquer à vous-même un qualificatif dont vous hésiteriez à taxer votre pire ennemi. On ne fait pas ça entre gens politiquement corrects.

Finalement, c’est sorti tout seul.

- Réac’.

- Enfin, mimi, c’est bien normal, a répondu mon père. Tu es une scientifique, à l’ère où le culte du corps domine. Vous, les chercheurs, êtes passés de mode. Fini le dépassement intellectuel, aujourd’hui, on nivelle par le bas. Tu as bien le droit d’être réac’ dans ton labo tout droit sorti du Kazakhstan, alors que tu touches un salaire de misère pour faire humblement progresser la science.

  Le soulagement m’a envahie. J’étais dans mon bon droit. En revanche, je venais d’apprendre que je vivais une vie de merde. Et ça ne me plaisait pas trop.

Nous avons roulé en silence, puis mon père m’a jetée à la gare. J’allais à Paris pour assister à un congrès. J’aime bien les congrès. C’est toujours plein de scientifiques réacs comme moi. La plupart d’entre eux ont quelques problèmes de timidité mal contenue, ce qui me donne l’impression d’être un parangon de sociabilité. Que voulez-vous. Au royaume des aveugles, les borgnes sont rois.

J’ai donc débarqué au beau milieu du V^è arrondissement. Il y avait des étudiants sapés comme des bohémiens un peu partout, qui flânaient nonchalamment en essayant de se donner un genre ethnique, ouvert sur le monde et tolérant. Je les observais du haut de ma blondeur provinciale, en tentant de rentrer discrètement ma chemise à carreaux dans mon jean taille basse. Je regrettais d’avoir laissé ma casquette, la kaki avec un cerf dessus, à la maison. Un peu tristement, j’ai repensé aux villes de chez moi. Colmar, Bâle et surtout Freiburg im Breisgau. Voila que je virais germanophile, en prime.

Pour passer le temps, je me suis acheté un magazine féminin con, où une journaliste branchée expliquait comment rester amie avec ses ex. Ben oui, c’est vrai, ils peuvent encore servir, si vous voyez de quoi je veux parler. J’ai pensé à Popular de Nada Surf, je l’ai même réécoutée pour la 3000^è fois en relisant cet article débile avec un plaisir malsain. La gourde écrivait mal en prime.

Et oui. Les réacs sont coincés du cul, c’est bien connu.

Sexuality de Sébastien Tellier a polarisé l’opinion dès sa sortie. D’un côté, il y avait les gens des Inrocks et compagnie, tous ces  bobos génération post 68, qui trouvaient cette galette vachement cool. Pour eux, Tellier était un génie, capable d’exprimer une sensualité à la Curtis Mayfield avec un bontempi. En plus, pour cet album, il avait bossé avec une moitié de Daft Punk, c’est dire si la chose ne pouvait qu’être réussie.

Les autres, mes copains des blogs, expliquaient au contraire que Sexuality était une bouse infâme. Et pour tout dire, leurs arguments me semblaient autrement plus convaincants que ceux des Inrocks, j’y reviendrai plus tard.

Alors, au vu de l’introduction que je viens de vous servir, vous devinez sans trop de peine qui j’ai choisi de croire avant même d’écouter le disque.

Pour me faire une idée – et aussi parce que les comparaisons incessantes avec Jean-Michel Jarre excitaient au plus haut point ma curiosité mal placée – j’ai donc téléchargé cet album. Ouais, illégalement. J’ai beau être réac’, quand la ministre de la culture nous sort du Pascal Nègre à tout bout de champ pour agiter le linceul futur des majors (pardon, des artistes), je me demande quand même si elle ne se fout pas un peu de notre gueule. Mais je ne reviendrai pas sur cette histoire de nivellement par le bas.

   J’ai donc écouté le disque et découvert que mes copains des blogs avaient dit vrai. Tout d’abord, les paroles étaient d’une indigence rare, à mi-chemin entre Mylène Farmer et Nicola Sirkis. La première fois j’ai entendu L’amour et la violence, je lisais un roman de Troyat, les Eygletière. Alors que sous mes yeux avides, l’écrivain d’origine russe s’évertuait à sublimer la langue française, mes oreilles subissaient les vers suivants :

Dis-moi ce que tu penses

De ma vie

De mon adolescence

Dis-moi ce que tu penses

Moi j’aime aussi

L’amour et la violence

Toutefois, involontairement, ces paroles soulevaient un problème essentiel. Que devais-je en penser ? Et ne venez pas me resservir le vieil argument stipulant que, dans la musique pop, les paroles sont souvent d’une niaiserie affligeante, que l’essentiel, c’est la mélodie, le son, l’attitude. Après tout, hein, les textes, personne ne les écoute vraiment. Mouais. L’inattention des uns ne doit pas être une excuse à la médiocrité des autres, et ça, Ray Davies l’avait très bien compris en passant de You really got me à Shangri La.

En plus, dans le cas de Tellier, l’argument ne tient pas. Parce que le son de Sexuality est également tout pourri. Dans les meilleurs moments, qui sont aussi les plus drôles (Manty), on croirait écouter la B.O. d’un film de boules italien, mais le plus souvent, on hérite de plages interminables (la bien nommée Une heure) dont le synthétique personnifie à lui seul la mauvaise réputation des années 80. C’est aussi désagréable que de faire crisser ses ongles sur le cristal d’un CD. (encore une invention des années 80, tiens).

Je passerai également sur la soi disant sensualité du disque. Qui, 40 ans après la libération sexuelle, croit encore vraiment que l’évocation de sa quéquette à grands renforts de couinement excités, comme dans Kilometer, a quelque chose de subversif ? C’est à la fois drôle, kitsch et égocentrique. Et surtout, aussi sensuel qu’une poêle à frire.

Maintenant, j’ai presque perdu de vue l’essentiel. Parce que ce disque, je l’aime bien dans le fond. Justement parce qu’il est drôle, kitsch et égocentrique. Et puis Divine est quand même vachement bien fichue, avec ses chœurs 70’s et sa mélodie sautillante. Quant à la boucle de Sexual Sportswear, elle constitue un amusant pastiche de Jean-Michel Jarre, lequel pastichait déjà Kraftwerk. Si je poussais l’honnêteté un peu loin, je pourrais même vous narrer comment la récitation mentale de L’amour et la violence – piano dégoulinant compris – me permet de faire abstraction de mes collègues, quand ceux-ci parlent foot et chasse à l’étudiante fraîche et naïve.

 Mais bon, après avoir déblatéré de la sorte contre ce disque, vous comprenez bien que j’ai honte de vous avouer tout ça. J’aurais aimé pouvoir le défendre de tout mon coeur, expliquer que Roche me fait planer, me donne envie de faire l’amour. Mais ce n’est pas le cas. Par contre, je pouffe de rire à l’idée que quelqu’un qui se prétend exigeant comme moi puisse apprécier cette daube au lieu d’écouter les débuts explosifs d’un obscur combo des bas fonds de Camden. Car Sexuality représente tout ce que je n’aime pas au point que je finis par l’aimer. Comme quoi les extrêmes se rejoignent.

* Pour être honnête, je ne sais pas du tout si les choses se sont passées comme ça, ou si mon père a inventé cette histoire pour me charrier.

Note album : 4/10

Because East London is a vampire, it sucks all the joy out of me. "Song for clay (disappear here)", le premier titre du très attendu "A weekend in the city" annonce clairement la couleur : le 2è disque de Bloc Party se veut une ode désabusée au quotidien londonien, le reflet lucide d'une société à la fois intolérante et déshumanisée. Malheureusement, la sangsue de la City ne s'est pas contentée d'absorber la joie de vivre du compositeur Kele Okereke. Cette garce s'est également emparé de son inspiration.

On devine alors aisément le désarroi du songwriter, sommé par sa maison de disques de pondre dans les meilleurs délais un digne successeur au très rémunérateur "Silent alarm". A sec musicalement mais tenaillé par l'ambition de remplir le Wembley Stadium, notre homme entama une métamorphose aussi suicidaire artistiquement que rassurante financièrement. Sous l'égide d'une production gonflée à l'hélium et d'un chant moins haché, Bloc Party est devenu un groupe de stade, comme Muse, U2 ou The Killers. Plus rusé que ses prédécesseurs, le quartet a cependant tenté de camoufler cette honteuse conversion sous le pompeux couvert d'un album concept bien-pensant et politiquement engagé. Après tout, pourquoi se priver ? Les parigots de Rock & Folk n'y ont vu que du feu, tout comme leurs cousins rosbifs du NME. Ils ne sont pas les seuls, loin de là.

Muse, U2, The Killers. La trinité avortée du rock'n'roll a décidément très largement inspiré Kele Okereke & co pour ce disque dont le son grandiloquent ne masque aucunement la vacuité. Le lyrisme ampoulé de Matt Bellamy investit sans vergogne "Song for clay (disappear here)", le jumeau raté du torturé mais émouvant "New Born". The Edge et sa guitare dégoulinante déboulent tout droit de l'interminable "I still remember". Quant au prétentieux Brandon Flowers, la patte de sa moustache se retrouve indéniablement sur le doucereux "Waiting for the 7.18", la bande son idéale pour la nouvelle pub Nutella. Plus supportables, le tribal "The prayer" et surtout "Hunting for witches", un cri de désespoir contre la menace terroriste grandissante, viennent légèrement redorer le galon d'"A weekend in the city", tout comme les explosifs "Banquet" et "Helicopter" avaient sauvé de la débâcle le déjà pénible "Silent Alarm". Le reste de ce deuxième opus se révèle insignifiant à souhait, avec ses ballades creuses ("Kreuzger"), ses accès homériques mal maîtrisés ("Uniform") et ses percussions migraineuses ("Sunday"). Tant de platitude devrait assurer au groupe une place de choix  sur les ondes hertziennes, bien au chaud à coté de Razorlight.

Classe : "Hunting for witches"

Crasse : "I still remember"

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Note album : 3,5/10

Enfin. Le "meilleur album des 20 dernières années" est sorti. Certes, la confiance de Brandon Flowers, le leader des Killers, fait plaisir à entendre. Encore faut-il pouvoir légitimer ces effets d'annonce qui rappellent irrésistiblement le lancement de l'airbus A380 ("Le plus gros avion de tous les temps"). C'est bien là que le bât blesse.

Après le succès commercial inespéré d'"Hot Fuss", paru en 2004, la maison de disque des 4 américains a vu grand pour son successeur. Dotés de moyens ahurissants, les Killers se sont également chargés personnellement de leur promotion en clouant au pilori tous leurs camarades de label, et ceci comme par hasard juste avant le lancement de leur nouvel opus. Cette publicité vipérine conféra au groupe une couverture médiatique mondiale, renforcée par les déclarations navrantes d'un Flowers se prenant pour le nouveau Bono. On pouvait rêver meilleure influence, d'autant que le chanteur charismatique se revendique également d'un Bruce Springsteen période "Born in the USA". Et même, tant que nous y sommes, de Freddy Mercury. La boucle est bouclée. Elle fait peur.

Envers et contre ses nombreux détracteurs, j'avoue avoir apprécié "Hot Fuss", et ses tubes new wave immédiats. Malheureusement, "Sam's town" ne possède pas le même charme. A l'image de Las Vegas, la ville d'attache du groupe, ce 2è album  se révèle lourdaud et clinquant à souhait, avec néanmoins quelques moments d'une loufoquerie parfaitement involontaire. Flowers, dont les tenues bariolées révèlent un daltonisme très répandu dans les années 80, livre en effet des prestations pleines de trémolos risibles ("Bling '(confession of a king)"), servies par des textes d'une pauvreté effarante ("Bones", "This river is wild"). Englués dans une grandiloquence pourtant d'ordinaire réservée à Matt Bellamy, les Killers usent et abusent des chœurs de GI s criards ("Sam's town", Why do I keep couting ?") dans une ambiance synthétique parfaitement dépourvue d'âme. Quant à "When we were young", le premier single de cette galette indigeste, son refrain lancinant et laborieux ferait rendre ses croquettes à Médor en moins de temps qu'il n'en faut pour le dire. Dans cette ambiance pompeuse, seul un "Read my mind" accidentellement touchant sauve ce disque étouffé par la vanité de son créateur.

Verbalement menacés, "Up the bracket" et "Is this it ?" peuvent dormir sur leurs 2 oreilles : "Sam's town" ne titillera pas leur suprématie.

Classe : "Read my mind"
Crasse : "Why do I keep counting ?"

Autre chronique concernant les Killers sur ce blog :

            The Killers – Hot fuss