Note album : 7/10

Il y a ceux dont on parle et les autres. Ces anonymes qui se succèdent. Ils rappellent cette chanson des Innocents, Un homme extraordinaire. Tout en eux évoque la normalité, le quotidien dans sa banalité la plus lisse, l'ennui d'une vie trop bien réglée. Pas évident de parler de ces gens, aussi extraordinaires soient-ils.

Et quand vient un disque à l'image de ces gens, on préfère tout simplement le passer sous silence, le balafrer d'une neutralité incompatible avec la norme rock'n'roll. Car finalement, cette indifférence est bien pire qu'une chronique estampillée "nullité crasse", qui a au moins le mérite de susciter un sourire amusé ou de véhémentes protestations.

Alors, c'est sûr, 23 de Blonde Redhead ne provoquera aucune émeute. Le trio italo-nippon, formé à New York et nimbé d'une brume underground du meilleur goût, s'avère bien trop raffiné pour déchaîner les passions. Les commentaires enflammés n'afflueront pas par dizaines au bas de ce texte, aucun djeun ne viendra bavocher une prose indignée en gloubiboulga SMS. Les exégètes pop garderont leurs références absconses pour d'autres causes plus nobles. Quant aux fashion victims de base, ils jetteront une oreille distraite à ce disque, avant de volontairement  salir et de trouer leur paire de Converse, histoire de faire croire qu'ils ont assisté à tous les festivals branchés.

Je ne me souviens même pourquoi j'ai acheté ce disque. Peut-être grâce à cette jolie chronique poétique parue sur Pop-Rock. D'un point de vue purement esthétique, j'aime bien la Suzanne Lenglen quadrupède de la pochette, posée sur ce joli fond bleu ciel un peu passé, qui me rappelle ces glaciales journées scandinaves, où le soleil brillait sans rien réchauffer. Malheureusement, l'intérieur jaune pastel jure outrageusement avec cette douce teinte céleste…

Que dire de plus ?

Si ce 7è album de Blonde Redhead était une femme, ce serait assurément une femme extraordinaire. Une de ces femmes parfaites, qui mènent leur vie comme un travail de tous les instants, sans jamais déprimer ou rechigner. Les femmes extraordinaires soignent leur apparence au millimètre près, ne laissent aucun cheveu dépasser de leur casque capillaire. Elles n'écaillent jamais leur vernis à ongle, préparent les goûters de leurs enfants avec un amour maternel tout à fait sincère et touchant, repassent le linge de leur mari par abnégation familiale. Elles s'accomplissent professionnellement dans le dévouement hiérarchique et ont invariablement des amies calibrées pour leur ressembler comme des œufs dans une boite de 12. Bref, les femmes parfaites ont beau être dotées de toutes les qualités du monde, elles n'en restent pas moins désespérément trop lisses pour véritablement retenir l'attention. En fait, 23 évoque l'album de Charlotte Gainsbourg en plus réussi. Les mélodies sont souvent enchanteresses (23, Silently) et l'exquise voix nippone de Kazu Makino, aussi exotique que lointaine, insuffle un calme mystérieux à chaque titre, dont aucun ne sort vraiment du lot à part le très beau Top Ranking.  Le reste se situe dans une douce veine pop, calme et élégante, que l'on écoute souvent sans trop entendre, même si Dr Strangeluv ou The Dress retiennent l'attention grâce à leur perfection désincarnée.  Mais cela ne suffit malheureusement pas à propulser ce disque très souvent sur la platine, à part pour un dîner entre gens extraordinaires.

Classe : "23", "Top Ranking", "Dr Strangeluv"

Crasse : "Publisher"

En bonus, "23" en live

Note album : 6,5/10

En voila deux qui entretiennent des relations plutôt chaotiques. De nature humble et discrète, le talent s'accommode parfois assez mal de la hype, cette furie mythomane prête à tout pour se faire mousser dans les endroits bien. Dernièrement, la demoiselle s'est entichée d'un sacré phénomène de foire, dont le comportement erratique a aussitôt fasciné les jeunes nantis en mal de repères. En bonnes caricatures gothiques chic, les Horrors élèvent l'exagération au rang d'art. Reste à savoir s'il s'agit de second degré ou d'un mal beaucoup plus profond. Une chose est sûre : les amateurs de clichés vont se régaler.

On imagine bien les Ho rrors au levé du soir, s'éveillant après une longue journée passée à sommeiller dans un lit en forme de cercueil. Un pot de gel fixation extra forte à la main, nos méchants méchus retouchent ensuite leurs tignasses touffues, avant de se contorsionner péniblement pour s'introduire dans leurs jeans extra slims. Une fois les boucles de leurs ceintures et de leurs chaussures astiquées – la lune se reflètera très bien dedans – les cinq londoniens se retrouvent pour une soirée DVD. Au programme, un Tim Burton et Orange Mécanique. Le reste de la nuit, le groupe le passe à explorer les ruelles du quartier sombre de Whitechapel, à la recherche d'un cas d'étude morbide. Mais que voulez-vous, les temps ont changé depuis la fin du XIX^è siècle. Les fêtes foraines sont maintenant pleines de peluches doucereuses et d'écoeurantes barbes à papa. La femme à barbe porte un postiche. Quant à Jack l'Eventreur, il a bien sûr raccroché depuis perpète, et personne ne l'a remplacé.

Autant dire qu'aujourd'hui, en ces temps pleins d'illuminés fanas de Casper le gentil fantôme, les Horrors ont des allures d'anachronisme glauque. Leurs concerts prennent parfois des allures de rixe généralisée où chaque accessoire métallique compte, même les boucles de chaussures. Leur premier clip, Sheena is a parasite, voit une jeune actrice s'arracher les boyaux le plus naturellement du monde. Bref, il y a énormément à dire sur ces horreurs, leurs redingotes en velours, l'emprise qu'ils exercent sur des gamins avides de sensations fortes. On pourrait parler des heures du groupe sans même évoquer son premier album, qui s'avère bien évidemment à la hauteur des personnages, comme le sous titre "Psychotic Sounds for Freaks and Weirdos" le laissait entendre. 

Disons le franchement : Strange House est laid. Certains titres sont même vraiment trop laids pour se laisser décemment écouter (Draw Japan, Little Victories) Mais cette laideur est intéressante, voulue. Achevée à grand coups de farfisa, un orgue affreux que l'on croyait réservé aux foires manouches. Entérinée sous un chant punk braillard et des chœurs de messes noires. Mise en exergue par un son garage ostensiblement cradingue, histoire de ressembler à un générique de train fantôme. A force de volonté morbide, cette sombre disgrâce finit par fasciner et attirer malgré soi, notamment durant l'indispensable Jack the ripper et Count in fives, où le vilain farfisa tourne à plein régime. Sheena is a parasite se révèle étonnant d'intensité malsaine, tout comme un Thunderclaps aux allures de procession funèbre décalée. Quant au reste du disque, il contient tous les autres archétypes sordides de bon aloi, de la collection de gants qui siéraient parfaitement à la main de la famille Adams ("Gloves") au meurtre pendant un mariage ("Death at the chaptel"). Les plus impressionnables partiront s'acheter une gousse d'ail et une croix en argent massif. Les autres se contenteront d'un jus de tomates bien coagulé et écouteront cet album avec un rien d'ironie amusée, sans pouvoir toutefois refouler une certaine jubilation.

Retrouvez cette chronique sur Pop-Rock

En bonus, le clip de Sheena is a parasite, un titre assez irrésistible bien que franchement peu mélodieux.

Note album : 7/10

Mouais. Pas facile pour moi d'évoquer ce disque. Honnêtement, je n'en pense pas grand-chose. Sans doute "Antics" plait-il aux fanas de Joy Divison, qui trouvent en Interpol un ersatz de leurs idoles passées. Les autres n'ont pas grand-chose à se mettre sous la dent, tant cet opus ressemble à une coquille Saint Jacques vide. Un bel enrobage musical ne pourra jamais occulter un relatif manque d'âme.

Des textes mélancoliques, une voix vibrante perdue dans un écho flou : Interpol peut se targuer d'être le pionnier du revival new-wave (notez la bizarrerie de l'expression), amorcé en 2002 avec son premier album, "Turn on the bright lights". Cette idée pas très novatrice octroya au quartet new-yorkais un leadership gonflé à l'acclamation d'une presse fille des 80's.  Attendu dans une impatience fébrile, "Antics", le second opus, confirma cette orientation nostalgique et gagna l'amitié du public grâce à quelques singles estimables, tels les très beaux "Evil" et "C'mere".  Les claviers solennels du troublant "Next exit" méritent également un détour, à l'instar de "Narc", pimenté par un plaisant interlude reggae. Toutes ces qualités n'empêchent pas ces titres de tomber très vite dans un oubli un peu injuste, dont seul l'excellent "Slow hands" s'extirpe avec ses paroles à la fois nerveuses et désabusées. Comme quoi ce single n'a pas été réédité pour rien.

"Antics" n'est pas un mauvais disque, certes. Il laisse simplement amer et songeur. Car ce qui s'apparente à un joli remplissage soigné aurait pu tutoyer l'excellence. Interpol peut nourrir des regrets.

Classe : "Slow hands"

Crasse : "Take you on a cruise"