En tant que listomaniaque, je suis également fana de quiz. Alors, je remplis avec joie celui de celebelda, qui en plus est très réussi !

.3 chansons qui ont changé ma vie (oui, oui, rien que ça)

J'ai encore la délicieuse naïveté de croire qu'une chanson peut changer ma vie… Alors, après avoir sondé mon existence, je retiens :

-          "Popular" de Nada Surf. Parce que cette chanson me rappelle étrangement mes années de lycée et la reine de mon bahut…

-          "Kelly, watch the stars !" d'AIR : euh… ma prochaine chronique contient une vraie diatribe sur ce titre. Je vais éviter les doublons.

-          "I'm not like everybody else" des Kinks : ENFIN une ode à la non normalité !

.3 chansons que j'ai honte d'aimer, mais que je connais par coeur quand même et que j'adore chanter quand je m'oublie.

            Hum, il va falloir que j'assume maintenant. Un beau cadeau empoisonné cette question !

-          "Supermassive black hole" de Muse : j'aime bien la chanter sous la douche, tout en gargarisant ! Effet garanti.

-          "When we were young" des Killers : pour les mêmes raisons. Mais celle-là, je n'ai même pas osé avouer dans ma critique de "Sam's town" qu'il m'arrivait de la fredonner…

Et le meilleur pour la fin…

-          "Dragostea din tei" d'O-Zone : il suffit qu'un de mes amis décroche son téléphone avec un "Allô ?" de base pour que je réponde "C'est Diego, un haïduc.". Comme c'est bon de parler roumain.

. 3 groupes ou artistes dont je ne pourrais jamais me lasser, même quand je serais un vieux crouton tout ridé.

-          The Velvet Underground. Pas besoin de me justifier.

-          The Kinks. Pareil.

-          The Who. Pour les mêmes raisons.

. Le groupe/chanteur/chanteuse qui me rend gaga, fan de, bref complétement ridicule et pas vraiment malgré moi.

Bon, il est de notoriété publique que j'ai un petit faible de Serge Pizzorno, le guitariste de Kasabian. Je ne m'étendrai pas sur le sujet.

. La chanson que j'aurais voulu avoir écrite, composée et éventuellement jouée devant un stade en délire.

"Pinball wizard" des Who. J'aurai fracassé ma guitare ensuite !

. Le groupe que je pourrais jamais cessé d'aimer, même si maintenant c'est de la daube, qu'il s'est vendu aux majors et qu'on lui a collé un styliste fou pour le relooker.

AIR. Parce que leur raté à eux (= "Pocket symphony") est 10000000 de fois meilleur que le raté de n'importe quel autre groupe. Et niveau style, j'aime bien les écharpes en alpaga, les capes de Zorro et les chemises à carreaux.

. Le groupe dont je fais partie, dans mes rêves les plus fous.

Celui que j'aurais créé si je n'avais pas été musicalement manchotte. La baronne & The red cars. (bon OK, c'est le premier nom qui m'est venu à l'esprit)

. Le groupe dont j'aurais voulu provoquer le split, et pas que dans mes rêves les plus fous.

U2. J'aurais aimé semer la zizanie entre eux en 1988. Ca nous aurait évité une belle pelletée d'albums dégueus et même pas drôles au 20è degré. Bono se serait lamentablement vautré en solo. Du coup, on aurait également échappé à tous ses sermons moralisateurs à la con.

. Le chanteur/ la chanteuse dont j'aurais voulu, si j'avais été un psychopathe, voler la vie, les amis et la carrière.

Personne, en fait. J'adore ma vie. Même si j'adore également m'en plaindre ! Bon, je n'aurai pas craché sur le talent de songwriter de Ray Davies. Mais sa vie, non.

. Le groupe/chanteur/chanteuse dont j'attends de pied ferme la nouvelle production.

Franz Ferdinand. Je n'en peux plus d'attendre d'ailleurs. Quand ma sœur m'a dit que leur prochaine ponte serait bientôt livrée, j'en ai iodlé de joie.

. Mention spéciale à...

Aux Pixies. Parce que je viens de me rendre compte que j'avais oublié de parler d'eux, et j'ai honte.

Bien entendu, un quizz étant contagieux, je vous invite vigoureusement à le faire et à en proposer les résultats sur votre blog ou en commentaire si vous ne possédez pas de tamagochi-défouloir.

NDLR : Non, je n'ai pas vu que des concerts pas top aux Eurocks, j'ai juste gardé le meilleur pour la fin...

En ces temps-là, les loisirs n'existaient pas. D'ailleurs, c'est simple, au XVIIè siècle, on ne déconnait pas avec grand chose.  La chasse servait à se nourrir, et non à estourbir la plus grosse bécasse du bosquet. Pareil pour le boulot : les 35 heures représentaient 2 journées de travail, aussi bien dans les fermes reculées que dans les tanneries nauséabondes de la capitale.

Au XVIIè siècle, pourtant, les riches existaient déjà. Mais entre les mariages arrangés et les convenances aux allures de camisole, l'aristocratie française ne ressemblait en rien à l'ancêtre lointain de la jet-set. Oh, bien sûr, il y avait bien parfois quelques menus concerts. De la musique de chambre, que ça s'appelait. Des mecs impeccables, perruques poudrées et redingotes noires, débarquaient chez un richard du coin et jouaient des menuets. Parfois, c'était la famille elle-même qui s'y collait, avec force violons, contrebasses et flûtes traversières.

Aujourd'hui, la musique de chambre n'existe plus. Certes, Pete Doherty et Carl Barât ont bien tenté de rétablir cette délicieuse coutume avec leur guerilla gigs, des shows organisés dans leur propre appartement, mais la drogue a réduit leurs efforts à néant. Ce n'est pas au XVIIè siècle qu'on serait parti d'un concert avec une seringue plantée dans le pied.

Démographie galopante oblige, les festivals, joués en plein air devant des milliers de personnes, prennent le pas sur des salles plus intimes. On ne joue plus de la musique de chambre, on écoute de la musique dans sa chambre, avec sa chaîne hi-fi et ses grosses enceintes bass boost. Alors, à quoi bon se rendre à un festivals, si c'est pour voir le chanteur de loin en tout petit et se bouffer 115 décibels tout grésillants en pleine tronche ? Peut-être pour l'ambiance unique, la basse vibrante, l'artiste de légende. Pour ressentir la musique, tout simplement.

Sur la grande scène des Eurockéennes, en ce Dimanche après-midi, des artistes de légende étaient à l'honneur. Il y avait un ex-chanteur à minettes reconverti en caméléon de la pop, un bassiste dieu de la fracasse, un guitariste rêvant de violons et un batteur coolos. Un orchestre de cordes les accompagnait élégamment. Maître d'une musique céleste et feutrée, The Good, The Bad & The Queen épargna les boules quies à son public. Pas d'amplis sur le point de crever d'une belle mort, il fallait au contraire tendre l'oreille pour saisir des airs délicats plus à leur place dans une petite salle qu'en tête d'affiche d'un festival.

Et là, au sommet de la butte, pour la première fois pendant un concert, j'ai pensé à ma chaîne hi-fi et à ses enceintes. Bien sûr, j'avais de mon perchoir une vue plongeante sur un Damon Albarn sapé comme Oscar Wilde, tandis qu'à ses côtés, un Paul Simonon résolument plus moderne se croyait dans le Chicago des années 30 avec son chapeau vissé sur le crâne. Mais je ne pouvais chasser cette impression d'irréalité. S'agissait-il d'un évènement live ou étais-je chez moi, en train de lire un polar tiré par les cheveux avec The Good, The Bad & The Queen en fond sonore ?

   C'est à ce moment, lecteurs, que vous êtes censés vous inquiéter pour moi. Si je ne sais plus où je me trouve, je dois certainement avoir de gros problèmes. A moi, le T-Shirt qui ferme dans le dos et la chambre délicieusement molletonnée.

Attendez au moins que je vous explique la raison de mon trouble. Je me suis procuré la setlist du show. Non, pas en me bagarrant avec une groupie dans les premiers rangs afin de m'emparer d'un papier tout chiffonné. Tout simplement en retournant mon disque de The Good, The Bad & The Queen. Car cette formation légendaire, ce supergroupe, s'est contenté de jouer dans l'ordre les morceaux de son premier album éponyme. Le tout, sans y apporter le moindre changement, excepté un bref rap final en compagnie d'un invité surprise déguisé en ayatollah. En gros, ce concert, c'est comme si j'avais invité 15000 potes dans mon salon, l'espace en plus et l'ambiance de folie en moins. Je n'ai rien à en dire de plus. Le reste se trouve déjà dans ma chronique du disque.

Des Smashing Pumpkins, il ne reste que le cerveau et l'ossature. Seuls rescapés du line-up initial, le glacial Billy Corgan et son fidèle batteur Jimmy Chamberlin ont repris le chemin des scènes après 7 ans d'un long silence. Trop long peut-être : une telle absence, doublée de rumeurs peu flatteuses sur la tournée du groupe, laissait mijoter les fans entre scepticisme et espoir. Simple demi-citrouille ou citrouille creuse ?

            Nous nous sommes séparés parce que plus personne n'en avait plus rien à foutre de ce que nous faisions. Toujours lucide et aimable, Bily Corgan évoque sans ambages une des raisons principales de l'éclatement physique de la bête d'Halloween. Mais voila, depuis l'an 2000, de l'eau a coulé sous les ponts, le rock est redevenu fashion. Les Pixies ont renfloué leurs comptes en banque poussiéreux grâce à une tournée fleuve en 2004. Tout cela sans même jouer la moindre nouvelle chanson, juste en se reposant sur les acquis éblouissants d'un Surfer Rosa ou d'un Doolittle. Un soulagement pour de nombreux fans d'ailleurs, inquiets à l'idée de voir le groupe maculer d'un essai baveux une discographie jusque lors impeccable. D'autres n'auront pas cette chance. Car si contrairement au volumineux Frank Black, Iggy Pop conserve dans l'âge ses attributs rock'n'roll primaires, le 4è album des Stooges, paru en 2007, fait bien pâle figure à côté de ses trois trentenaires de prédécesseurs. Et que dire des Who ? Merde, les Who. 28 ans après que Keith Moon a envoyé valser sa dernière cymbale, les revoilà. Sans même John Entwistle, parti ouvrir une boulangerie colombienne chez Belzébuth. Pendant ce temps, Pete Townshend et Roger Daltrey trompent leur ennui avec un nouveau disque, Endless wire, qui spécule plus sur un nom mythique qu'il ne séduit.

Seulement, les Smashing Pumpkins ne sont pas de cette trempe. Les Who formaient un carré, une de ces figures égalitaires s'effondrant logiquement à l'amputation d'un ses côtés. Billy Corgan, lui, incarne tout seul le méchant légume. Il règne en maître absolu sur son groupe, le domine de ses créations et de sa voix nasale. Alors, quand Billy décide de revenir, les autres n'ont qu'à s'écraser ou se casser. Les défaillances seront palliées par d'autres musiciens, voila tout. Il s'en fout. Il n'a besoin de personne en particulier. Zeitgeist, l'album de la résurrection sorti en Juillet dernier, le prouve comme un vivace pied de nez à la barbe de ses détracteurs.

En prime, Billy n'a pas changé. Il est toujours, soit infect pour les gens ordinaires, soit délicieusement infect pour ses fans. En proie à une exquise mégalomanie. Dévoré par une merveilleuse paranoïa. Il traîne derrière lui un service de sécurité hargneux, torture à coup d'imposantes restrictions les honnêtes photographes venus gagner leur croûte, exige des bouteilles d'eau comme ci et pas comme ça. Pourtant, personne ne traite Billy de connard. Son talent le préserve brillamment d'une telle infamie. 

Le voici maintenant en clôture du Festival de la Foire aux Vins de Colmar, à la fin de cette fameuse tournée de reformation. Le public a répondu présent en nombre correct, 7000 personnes. Naturellement, aucune interview n'a été accordée, les vigiles ont dû jouer les pitbulls pour l'occasion. Tous ces caprices n'empêcheront pas "Tonight, tonight" de résonner exceptionnellement, portée par un son d'une qualité extrême. Toujours aussi chauve et mal embouché, les chaussettes rayées dans des grolles en cuir assorties au pantacourt, Corgan alterne les bons morceaux du présent (Doomsday Clock, Tarentula) et les monceaux de bravoure du passé (1979, Bullet with butterfly wings) avec une froideur sadique. A ses côtés, un guitariste discret, une bassiste élégante et douée, une jolie pianiste vêtue à l'extrême orientale. Tout ce petit monde mené à la baguette s'active efficacement à la tâche, tandis que Corgan se lâche, improvise même un Star-sprangled banner électrique et dissonant sous les huées. Ces quelques sifflets n'empêchent pas l'audience d'apprécier à sa juste valeur la production sonore, allant même jusqu'à s'attirer les bonnes grâce d'un chanteur au regard vague, sans doute perdu dans d'angoissantes pensées. Visiblement surpris par la bonne qualité de l'accueil, ce dernier se déride très légèrement et va jusqu'à remercier plusieurs fois la foule, avant un Disarm qui n'a rien perdu de sa grâce sous les spots vivaces d'un décor sophistiqué, fait de rampes lumineuses déchaînées. Enfin, après 1 heure et demie, le groupe tire sa révérence sous les vivas, avant un bref rappel où Billy Corgan engueule sa pianiste pour un petit raté, avant de lâcher des flots de décibels rageurs. Vient ensuite une étonnante minute où, sourire aux lèvres, le chanteur salue et remercie la foule, qui le regarde médusée. Personne ne sait si Billy Corgan va virer vieux cool, mais une chose est sûre : contrairement à son collègue de promo Liam Gallagher, il n'a rien perdu de sa voix.

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