Note album : 6,5/10

La décadence talonne parfois la grandeur. "Parachutes", première et seule réussite de Coldplay jusqu'ici, sonne déjà le glas de leur bref essor musical. A l'aube des années 2000, la vague pop suicidaire aura en effet fortement avantagé ce groupe, assez chanceux pour se trouver au bon endroit au bon moment, même si le destin manqua leur jouer un tour bien pendable…

1996. Chris Martin hante les couloirs d'une faculté londonienne. Conscient du potentiel physique qui lui permettra plus tard de séduire la belle Gwyneth Paltrow, il souhaite former Pectoralz, un boys band pareil à *NSYNC. Un fou rire vous surprend ? Rien de plus normal, car imaginer la future icône politiquement correcte moulée dans une chemise en soie rose a quelque chose d'irrésistiblement loufoque. Heureusement, une fois les quatre larrons finaux réunis, Justin Timberlake et ses ridicules frisottis ont disparu belle lurette, emportés par la déferlante underground d' "OK Computer". La formation décide alors de s'engouffrer dans la brèche ouverte par Radiohead et fonde Starfish. Tim Rice-Oxley, qui 3 trois ans plus tard pondra une resucée édulcorée de Coldplay avec son groupe Keane, trouve le nom trop triste (!) et leur suggère "jeu froid". Après plusieurs EP confidentiels et une dispute mémorable – vous avez bien failli ne jamais entendre parler d'eux -, "Parachutes" sort en Novembre 1999. Leur maison de disques pense évacuer 40 000 copies. Il s'en vendra 1 600 000 au Royaume-Uni.

Entrecoupé de passages aussi ennuyeux qu'un brainstorming en suédois, tel le soporifique enchaînement "Sparks"-"Spies", ce 1^er opus reste le plus sincère du groupe, le seul à parfois refléter une certaine émotion, sans toutefois se risquer à des variations inattendues. Un piano propre accompagne une voix lisse pour un couplet formaté, avant le refrain prévisible calé sur une batterie métronomique soutenue par des guitares branchées au minimum volumique syndical. Malgré ce cadre strict, le tourbillonnant "Shiver" transporte dans un univers mélancolique proche de "Creep" avec l'évocation d'un amour brûlant non partagé. Cette tristesse, véritable "Coldplay touch", se retrouve également sur les jolis singles "Yellow" et "Trouble", symboles d'une jeune génération rêveusement engagée pour un monde meilleur. D'ailleurs, tout n'est pas perdu : après le larmoyant "We never change", "Everything's not lost" et son intense final closent élégamment ce disque sur une note d'espoir bienvenue. De quoi hurler à la publicité mensongère au vu des albums suivants.

Classe : "Everything’s not lost"

Crasse : "Spies"

Autre chronique concernant Coldplay sur ce blog :

• Coldplay - X&Y

Super cadeau :

• "Everything's not lost" en live au Bizarre Festival (2006). Ce n'est pas la grosse ambiance...

Mon blog ne serait pas un vrai blog sans une petite touche de narcissisme. Plutôt que de vous conter d'infernales histoires de mecs (de quoi ?), j’ai préféré me pencher sur la moëlle substantielle de mon existence : la lose.

La rubrique "Bla bla divers" renferme par conséquent quelques contes burlesques mais néanmoins réels, des scénarios directement inspirés de la biographie de François Pignon, bref, des histoires à faire pâlir d'envie n'importe quel scénariste en mal d'inspiration. 

Let's go !

Laissez moi vous conter comment en l'espace d'une matinée je me suis transformée en un hybride femelle de Pierre Richard période "Grand blond" et de Louis de Funès…

Un beau Mercredi soir, je décidai d'abandonner l'espace d'une nuit ma douillette demeure et de rendre visite à ma meilleure amie et à son copain. Le lendemain matin, mes hôtes, obligés de vaquer à leurs occupations professionnelles, me laissèrent la clef de leur domaine. Je pouvais ainsi me préparer sereinement et me rendre au rdv que ma mère m'avait fixé en fin de matinée.

Péniblement éveillée aux cris de petits collégiens braillards, j'empoignai mes effets personnels et me rendis à la salle de bains. Une maudite marche se jeta alors sur mon pied droit. Je poussai un petit couinement de douleur et, délicieusement bougonne, fermai la porte d'un double mawashi très réussi.

Au contact de l'eau tiède, le labrador qui sommeillait en moi s'anima. Je m'ébrouai joyeusement et chantai de ma voix profonde la première chanson venue à mon esprit embrumé ( Someboy told me, you have a boyfriend, who looks like a girlfriend...). Mon estomac affamé grognait en coeur.

Le drame se produisit à la sortie de la douche.

La porte ne comportait pas de poignée. Juste une petite tige métallique. Impossible d’actionner le pêne.  

Ma prison atteignait difficilement 4m², avec une jolie douche, une machine à laver, un carrelage rouge et blanc très stylé. Aucune fenêtre. Un être humain peut tenir dans les 15 jours sans manger s'il a à boire, me semble-t-il…

Des images de mon enfance me revinrent soudain. Ma vie défila devant mes yeux. V., le troisième berger allemand familial, en pleine course, transformait ma mère en derviche tourneur. Celle-ci n'avait pas eu le temps de s'écarter de sa fulgurante trajectoire. La vieille télé dans le salon diffusait des épisodes de Mc Gyver devant mes parents endormis... Mc Gyver. Il me fallait à présent imiter mon idole peroxydée. Je me souvins de l'épisode où il transformait génialement un pot d’échappement en lance roquettes et un sourire niais apparut sur mon visage.

Les trois quarts d'heure suivants furent l’occasion de faire étalage de toute ma créativité. Je tentai de sortir la porte de ses gonds, glissai en vain un peigne pour actionner le pêne et, enfin, fabriquai une poignée avec tout d'abord un tuba (?) puis avec une brosse à dents fixée avec du sparadrap. Rien à faire.

Paul Mc Cartney m'apparut et me déclara solenellement : "Let it be." Je m'assis, désespérée. A ce moment précis, mon téléphone couina sur la table du séjour. Ma mère m'attendait. Jamais sonnerie ne me sembla plus cruelle. Elle me narguait. Sale garce.

Les deux heures suivantes furent consacrées à somnoler et surtout à écouter les geignements de mon portable qui donnait de la voix de plus en plus fréquemment, soulignant l'angoisse croissante de ma génitrice. J’entrepris de lire des notices de produits détachants afin de calmer mon angoisse.

Soudain, on sonna au bas de l’immeuble. Un "Alex" tonitruant reconnaissable entre tous retentit. L'appel éploré d'une mère à son petit. Malgré mes hurlements en retour, cette dernière ne m’entendit pas.

Finalement, elle eut l'idée de génie de monter les escaliers et de sonner à la porte. Je poussai alors un vagissement hystérique. L'appel désespéré d'un petit à sa mère.

     - Appelez une ambulance !

    - Mais non, braillai-je à l'auteur de mes jours, je suis enfermée dans la salle de bains.

   - Ne t'en fais pas, me répondit-elle à travers les 2 portes qui nous séparaient. Ju. et Je. arrivent.

Enfin, j'entendis les cliquetis béni des clefs dans la serrure de la porte d'entrée. En cinq dixièmes de secondes, cette maudite porte sur laquelle je m'acharnai depuis trois heures s'ouvrit.

    - Ben alors, t'es prête ? me demanda Ju.. Faut pas squatter la salle de bains comme ça !