J'ai toujours été distraite. Jamais chiche en bons mots, ma mère m'a surnommée "La chèvre"  et il m'arrive encore (rarement) de me balader le T-Shirt à l'envers. Un accoutrement parfaitement involontaire, mais bien plus rock'n'roll  (ridicule) que les Converse et le jean slim standards. Même Pete Doherty n'a jamais osé sortir avec les lauriers de son polo Fred Perry scotchés dans le dos. Moi si. Mais je n'ai pas fait exprès (et il ne s'agissait heureusement pas d'un polo).

Lourde de cette particularité agaçante, j'ai très vite entrepris de pallier mes défaillances cérébrales à l'aide d'un carnet, lequel s'est très vite retrouvé jonché de bouts de phrase parfois abscons ((?)… traîne comme une 2CV verte dans l'arrière cour ?). Ainsi, la plupart des chroniques de Classe ou Crasse doivent leur pérennité à ce petit cahier. Il m'escorte partout, surtout au boulot. Il n'empêche, j'ai passé une bonne demi-heure hier après-midi à me demander quelle idée géniale avait éclairé ma douche matinale. Une idée censée révolutionner ma thèse. Peine perdue, j'ai recommencé de tâcheronner, en proie à un PhD blues en stade avancé.

Et puis il y a les listes. D'ordinaires listes de courses, dont les fragments humides jalonnent le fond de ma machine à laver. J'oublie toujours de les retirer mes poches. Des listes d' "occupations" aussi, histoire de remplir mes béchers et garder bonne réputation auprès de mes chefs.

Mais les listes royales, les superlistes, je les fais toutes les quinzaines. Quand je me transforme en Paris Hilton, le chihuahua en moins…

(Non, mais qu'est ce que vous croyez ??? Que je nettoie des 4x4 de racaille en bikini noir et en bavant du hamburger ricain trop cuit ???)

… Et que je pars faire du shopping. Globalement, cette fameuse liste contient deux axes majeurs : chaussures et CDs.

De quoi étais-je censée vous parler dans cette chronique ? Ah oui, de TV on The Radio. Ca va, j'ai bien meublé. Je n'ai en fait pas grand-chose à dire sur ce concert. Vous venez de vous taper une demi-page de banalités et vous êtes ravis de l'apprendre.

Alors, pourquoi en parler ? Parce qu'après avoir lu la chronique dithyrambique de Systool au sujet de Return to Cookie Mountain, le 2è jet des américains déjantés, j'ai ressenti le besoin quasi viscéral de me procurer cet album. Placé en tête de ma liste, en tête de la gondole de mon disquaire préféré, je ne pouvais pas le manquer.

Bien entendu, je suis rentré sans lui. Il est resté planté dans la Knack, comme le dernier grain de maïs de la boîte Bonduelle, celui qui chiale parce que tous ses copains sont partis se faire manger en salade. Qui çà ? Mais mon disque de TV on the Radio, pardi. Entre temps, les cockneys d'Art Brut m'avaient fait du gringue avec leur Bang Bang Rock'n'roll et Joey Ramone m'avait hélée de sa batte histoire que je me procure son anthologie. Charmée par de telles sirènes -si tant est que l'on puisse qualifier Eddie Argos et Joey Ramone de sirènes-, j'avais oublié les promesses futuristes et novatrices de ce Return to cookie mountain.

La même histoire se répéta plusieurs fois. Je ramenai des disques prodigieux, de bons disques, quelques trucs franchement chiants. Je ramenai aussi plusieurs paires de chaussures, même des qui râpent l'arrière du talon.  Return to cookie mountain tomba définitivement en désuétude, malgré l'acclamation quasi unanime de la critique.

C'est pourquoi, une fois arrivée aux Eurocks, je me suis précipitée sous le chapiteau, et j'ai juré que je n'en bougerai plus qu'une fois le show passé. Je n'allais pas en prime oublier d'assister à ce concert. Quand même.

Heureusement, je me souvenais encore bien de leurs têtes. Des débraillés barbus comme les mecs de TV on the Radio, je n'en croise pas souvent. Et Dieu sait que je croise des gens bizarres dans mon labo. Bref, se trouvaient sur scène 4 grands noirs dynamiques et une petite crevette blanche en guise de guitariste, qui formait un contraste curieux avec ses comparses.

Pour autant que je me rappelle, le show démarra sur les chapeaux de roue, soutenu par des guitares floues, un groove dément et un chanteur très en voix. Pourtant, une file ténue mais vivace se dirigeait vers la sortie. Je maudis ces jeunes festivaliers venus plus pour la picole et le camping que pour la musique, ces fans de Tryo pleins de dreadlocks. Je maudis également ces autres gourdasses, celles qui déboursent 40€ pour grimper sur les épaules de leur mec, histoire de passer à Europe 2 TV.

Cet accès de philanthropie passé, je me réalisai honteusement que moi aussi, j'avais envie de me barrer. La belle euphorie des débuts s'était muée en une bouille sonore, dont certains remous évoquaient grandement… Bloc Party, en mieux composé quand même. Il y avait également ce chanteur larmoyant, ces chœurs écoeurants à la Boys II Men. J'aurais vraiment dû écouter ce fichu disque avant, pour l'apprécier au fil des écoutes ou au contraire le clouer au pilori. Je regardais ma compagne d'infortune. Elle m'indiqua d'un air implorant la sortie.

Il y a des oublis. Il y a aussi des actes manqués.

(NDLR 1 : ah, ah, G.T., je t'avais prévenu que ma chronique allait être pire que la  précédente !)

(NDLR 2 : à tous ceux qui se demandent pourquoi j'ai payé pour voir Indochine, je répondrais tout simplement que je n'ai pas payé)

Si le fait d'aimer se passe souvent de toute justification, le contraire en appelle généralement à des débats sans fin. Car pour certains fans hardcore, la critique de leur groupe favori équivaut à une attaque personnelle, une fatwa lancée contre leur bon goût. Alors balançons la bombe polémique tout de suite, histoire de mettre les choses au clair : je n'aime pas Indochine.

Voilà, c'est dit. J'ai bien conscience que cette assertion va faire bondir bien des jeunes filles en bas résille et ceintures cloutées. Les élitistes du rock vont quant à eux hausser les épaules d'un air las et me regarder défoncer une porte ouverte à grands coups de bélier… Le plaisir de la plume excuse bien des textes.

Coupons tout de suite l'herbe sous le pied à quelques lieux communs concernant les goûts et les couleurs, la tolérance envers le pékin moyen. On passera également sous silence les "Pourquoi tant de haine ?" lancés à grands renforts de trémolos bien-pensants, les arguments bancals stipulant que la longévité et le succès sont garants de qualité. Et par-dessus tout, on évitera les bons vieux poncifs hippies selon lesquels le respect et l'amour de son prochain passent par la validation inconditionnelle de tous ses dires. Car moi, les fans d'Indochine, je les respecte. Pour leur Foi inébranlable en quelque chose qui n'existe pas vraiment, mais qu'ils inventent jour après jour grâce à leur passion.

Car au fond, sur quoi repose l'empire indochinois ? Ebauchée au début des années 80, la formation des frangins Sirkis est en fait une pâle resucée franchouillarde des mortifères The Cure. Alors que ces derniers cartonnent à grands coups de khôl et d'excentricités capillaires, Nicola et Stéphane rêvent de les imiter. Un petit obstacle vient entraver ce beau projet cependant : Nicola admet ne savoir ni jouer ni chanter, bien qu'il ait tout de même le courage de monter sur scène. Qu'à cela ne tienne, les jeunes ambitieux bâtiront leur succès à la force de leur image. Mystérieux, volontiers glauque, le groupe mise tout sur une flopée de clichés capables d'émouvoir tout adolescent vulnérable émotionnellement : la mort c'est cool, le sexe dans les catacombes aussi, restons mômes c'est plus rassurant. Si dans un excès d'indulgence on pouvait encore pardonner au Peter Pan local de proférer de telles inanités à 22 ans, 26 ans plus tard, le malaise prédomine. En effet, quand un Nicola Sirkis version 2007 susurre "Est-ce que tu veux avoir du sexe avec moi ?" en exhibant son ventre blanchâtre à un parterre d'adolescentes surexcitées, on ne peut s'empêcher d'avoir envie d'appeler la sécurité. Mais que font donc les vigiles ?

Pourtant, par un amusant paradoxe, c'est encore quand le groupe est le plus con, qu'il s'auto caricature en se vautrant dans ses textes pseudo-baudelairiens (ah le spleen, quel fond de commerce inépuisable) et ses gimmicks simplistes, qu'il est le meilleur. Enfin, le plus drôle, comme le prouve un hilarant "Mao Boy" balancé à toute allure devant le docile public du Festival de la Foire aux Vins de Colmar. Malheureusement peu nostalgique, la setlist comptera tout de même un "Trois nuits par semaine" et un "Aventurier" capables de faire sautiller à reculons les plus récalcitrants. Quant au reste, à 48 ans, Nicola Sirkis n'y croit plus vraiment. Il chante les titres de ses 2 derniers albums, dont le très long "Alice & June", comme on va à l'usine, par réflexe et pour satisfaire les autres. Son public le soutient et s'amuse. Là réside sans doute le principal.

Jouer devant salle comble ne signifie pas faire salle comble. Offerts en pâture à un (très jeune) public venu vriller les oreilles de Mika, programmé en 2è partie de soirée, les Rakes ne se sont pas laissés démonter par la relative mollesse de leur audience et ont proposé une mise en bouche bien plus savoureuse que la grande bouffe tant attendue…

Comme tant de groupes de rock britons, les Rakes ne séduiront sans doute jamais des masses françaises gavées à grands entonnoirs de foin FM, même si leur dynamique "Open book" – "la musique de la pub Canal Sat avec Zizou dedans" – leur a assuré un petit succès auprès des auditeurs avertis d'Europe 2. Cette brève percée dans les charts hexagonaux n'occulte pourtant l'implacable réalité : le quartet anglais est tout simplement trop anglais pour espérer plaire aux ennemis héréditaires. Et puis, il y a pire. Les Rakes, ce sont le genre de mecs que le spectateur lambda emmerdait au lycée parce qu'ils avaient toujours de bonnes notes, parce que leurs chemises étaient trop bien repassées, parce qu'ils portaient de grosses lunettes qui laissaient une trace rouge sur leurs nez d'intellectuels. Mais voila, les quatre intellos losers ont pris des guitares, répété, composé des hits post-punk aux allures de tuerie. Ils sont également devenus beaux et pleins d'une classe indicible. Tiens, ils peuvent même sortir avec des top-models si ça leur chante. Alors oui, c'est vrai que ça peut en énerver certains. Les bons élèves resteront toujours de bons élèves. Pas de bol pour les autres.

C'est donc une véritable leçon d'élégance rock'n'roll que les "râteaux" londoniens ont donné à un public colmarien plus que novice en la matière. Avec leurs dégaines de Playmobils trendys et leurs tenues adoubées par Heidi Slimane himself, le groupe ouvre la danse avec le bien nommé "We danced together", single phare de "Ten new messages", leur 2è album. Bien que décriés dans la presse pour leur mollesse avérée, les titres de ce nouvel opus prennent toute leur ampleur en live, notamment grâce à une batterie tribale aussi répétitive que diablement efficace. En quelques riffs assassins, le groupe assène ensuite un "Down with moonlight" froidement new-wave, avant qu'Alan Donohoe, le génialement remuant leader, ne se lance dans une chorégraphie d'automate pour un "When Tom Cruise cries" déchaîné. Cette débauche d'énergie finit tout de même par convaincre une fosse jusque là bien larvaire et quelques morceaux de l'explosif  "Capture/Release" des débuts en feront gigoter plus d'un, grâce à des lignes de basse bondissantes ("Terror!") et des refrains tout simplement imparables ("22 grand job", "Retreat"). Malgré quelques titres dispensables comme le fade "Binary love", le groupe prend un plaisir manifeste sur scène, multiplie les remerciements francophones, avant de conclure sous les vivas avec son fameux "Open book". Le rappel verra ensuite Alan Donohoe lancer le brûlot punk "Strasbourg" et administrer comme une claque un "Dann sind wir die Helden" rageur. Et oui, le 14 Aout 2007, les héros étaient bien en "première partie"…

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